I 

Una línea de coca                                                               

arroyo de diamantes,

inhalo nuestro entorno

entre monumentos y horizontes.

Veladas narcóticas.

Murciélago ebrio,

sonámbulo transparente.

                II

Prematura la ninfa…

extiende su brazo…

me sostiene,

me invita… a trepar en los párpados del universo.

Pink Floyd,

The Wall, The dark side of the moon.

Producen en las arterias melodramas infantiles,

ezquizofrenia, paranoia, mal viaje,

a correr… a correr que viene el martillazo.

                III

Alimentamos los despojos y pedazos de irrealidad

con bebida color ámbar,

seguimos nuestro camino, trascendemos,

cortamos el trébol de cuatro hojas.

Un perro cogiendo a una vaca con pantaletas,

mugiendo como puta fingida,

brotan los murmullos por sus orificios nasales, por sus ojos,

me excito, me masturbo…

permito que fluyan mis espermas entre las manos.

Viborillas, pequeñas viborillas.

                IV

Untamos nuestras huellas

en óleos de pintura blanca,

placenta de días nublados.

Cubismo… cubista… cubito…J. Gris.

Fingimos éxtasis en nuestros cuerpos…

Perfil incandescente…

se respira tu aire de nostalgia.

Lágrimas saladas.

                V

Morrison a la puerta,

tendido en la alfombra de lo infinito,

con su sonrisa cadavérica rockeamos entre

fanfarrias y campanas congeladas.

La ninfa me abandona,

se tira a mi colega.

Sarcamos depurado,

arcoiris en llanto,

una sola respiración.

                VI

Nubes híbridas…

Bosques de concreto…

Esperanzas rotas, raíces bajo tierra,

- THE MINUTE OF DECAY-

-MINUTE OF DECAY-.

                VII

EL DILEMA:

¿ A dónde vas cuestionó la conciencia ?

Y la inconciencia respondió: a volar lejos de tí.
 

 Mariposa en piel

te propongo gozar mi desventura,

mi delirio.

Cuervo en vientre

te propongo gozar mi sepultura.

Mi frenesí.

Con tus alas negras

imprime mi esencia,

pinta mi cuerpo con látigos de hierro.

Con tus garras

rasga mi alma,

retrata mi rostro con cien racimos de navajas.

Cuervo en vientre

mariposa en piel.

Cicatriza mis órganos

en coágulos de sangre.

Destruye el raquítico tacto

con caricias mustias.

Atame en tus venas,

surcos y cantos dionisíacos.

Vomita mis penas…

Vomita mis penas…

Vomita… mis… penas…

Intérnate en el inhóspito mundo de mi locura.

Las palabras son diminutas migajas

que se esparcen en campos y montañas del olvido.

La poesía…

La transfiguración del espíritu en metáfora.

Proyectura concedida al néctar de los ensueños.

El lenguaje aclama ser poseído en la magnitud de los bordes desérticos.

Esferas…

El diluir en la mira de espasmos.

Ojerosas rocas en silencio permanecen transmutadas.

Goteras que humedecen aposentos transparentes.

La finitud de lo infinito.

La canción de la desesperanza se aproxima,

el clarividente, el poeta-lagarto insaciable

desnuda el rumbo de la ley del tiempo.

¿ La ley del tiempo es la gravitación de la vejez ?.

Tendido el grano de la escritura,

el enemigo espía los agujeros de la piel.

Frágiles intrascendencias.

Es ahí donde el paso se convierte en lentas vocales pronunciadas.

Donde la posibilidad se conecta con la aberración de la locura.

A tientas conectamos la planta de los pies en hojas inmóviles,

donde blancos dementes se colocan los dardos de la ceguez.

BLANCOS DE MENTES, DAR DOS.

Bella mujer, inmortalizada por las palabras del poeta.                                

Amante de provocar en cualquier artista una loca inspiración.

Resplandeciente la mirada, cual misma destella junto al cometa.

Besad la boca trémula, entregad al pintor su alineto y al escultor su corazón.

Alba taciturna que recorres la eterna distancia del mar.

Rocío que humedeces la aurora, que siembras en el viento caricias tiernas sin igual.

Amanecer junto a mí, para juntos construir nuestra eterna y romántica pasión.

Vil condena es poesía convertida a la semejanza de un arcángel en el ensueño de un espíritu vagabundo. Un demonio con vestiduras y tonalidades de músico profético ante el lenguaje arcaico de simetrías y panoramas oscuros, blancos y grises.

Vil condena es aquel corazón actuando ante trémulos de secreta y silenciosa inspiración. Es la secta comprometida con la fe de crear, de curar heridas y cicatrices producidas por la sedentaria melancolía del artista. La contemplación de la estética es una de las razones del ser reflexivo y en primera impresión Vil condena se retroalimenta y reflexiona sobre las diversas temáticas que fluyen en su sangre, en su cuerpo, en su metamorfosis en constante transformación: desde la inspiración del dolor hasta el verso más hermoso del amor, desde el transcurso de la agonía y la muerte hasta la visualización del mas bello pensamiento de vida. Todo acontece en este híbrido cuerpo, todo acontece ante el surgimiento de la posibilidad del drama humano.

Observando que en el municipio de Mexicali ( Capital del Estado de Baja California, México ), la población representada por los jóvenes, que en su mayoría desconoce el verdadero sentir del valor hacia el acercamiento de las disciplinas del ARTE, ( en sus diversas manifestaciones ), el proyecto Vil condena realiza una invitación permanente a la audiencia para sensibilizarse sobre la importancia que brinda este campo en nuestras vidas para incrementar nuestro espíritu y visión sobre lo que vivimos día a día y posibilitar a su vez el expandir la imaginación. Para el proyecto Vil condena es de suma trascendencia el poder transmitir a la nuevas generaciones la inquietud de crear y producir arte en sus diversas posibilidades, o simplemente realizar una invitación para conocer lo que se crea por parte de los artistas de nivel local, regional, nacional e incluso a nivel internacional. Para los miembros que integran este proyecto, el arte es un vehículo para la existencia y por lo tanto, el amor que se siente hacia la creación, se desea transmitir a través de la música, de las actuaciones ( performance ), composición literaria y de igual forma el arte visual.

La constante preocupación por imperar en laberintos, Vil condena la máscara de arena, el autoretrato de la misma prisión de un aullido no escuchado.

Danzamos junto a los acordes de los viejos juglares místicos
por encima donde culmina la esperanza
por debajo donde se pactan los hechizos.

Y nuestras miradas se dosifican con los rayos de luz
nuestras pasiones penetradas por la presencia del viento.
Dóciles nuestras manos
dóciles nuestros cuerpos
nuestros nombres
nuestra sangre
nuestros labios.

No abandonemos los sueños.
Estréchame junto a tí
olvídate de la piel.
Esta vez ocultémonos del mundo.
Susurra a mi oído…
aventurero romance.

El otoño la sima secreta de nuestro pacto
y el tiempo… el autor de los recuerdos
del presente y del futuro.
Que pare el tiempo… rendido a tus labios de alondra.
Y la vastedad de las horas
conmuevan la memoria.

Aún dormimos tendidos en nuestros sueños
sueños que asemejan vitrinas
de cristales húmedos.

Y… la amargura renuncia a la noche.

( texto publicado en el poemario "ENTRE LA CRUELDAD Y LA PARED " )

A TI… RUMOROSA.
Por Carlos Quintero (twiggy).

Las palabras son más que palabras ante la adversidad postrada sobre tí, Más que los sueños sostenidos a la orilla de tus pies. El tacto de tu piel, senos recorridos.

Extasis, elocuencia, rapto de cordura. Mil lunas se han teñido ante tí para confesar su melancolía, el triste recorrido divagante por la penumbra. Mil soles se han cubierto en tu cintura maternal, cobijo tierno, dulce madre.

Siéntete alagada mujer seductora, por que tus caminos son profundos laberintos. Siéntete orgullosa, mujer, por que tus sendas conllevan a la mano de Dios.

Escultura.
Erguida por cimientos de polvo dorado y roca labrada por la gracia altiva de la eterna madre tierra.

Proyecto divino.
RUMOROSA, tu nombre. Testiga acompañante de los pioneros civilizadores, aventureros de mil batallas. Vencedores eternos que han sido historia proyectada a nuestro tiempo.

Hermosa afródita. Permitid, alabar su fisionomía. Os pido, dejadnos danzar en su lecho maternal.

La noche es un pequeño baúl mágico,
donde colocamos nuestros más sucios secretos.
Y Annibal Orse, oculta el suyo
con sublime delicadeza…

Entrañas en habitaciones obscuras.
Organos sin vida
Inclinados hacia el incienso de la muerte.
Rostros inflamados.
Vísceras, vaginas inertes.
Pupilas en blanco,
párpados sin abrir.Ojos vendados en la inmensa laguna del silencio.
Cuerpos mutilados.
Niños vírgenes, hombres….
Putas, travestís.
Y para él, para Annibal Orse,
todo transcurre a la perfección.

Alejado de lineamientos sentimentales
se oculta en su refugio.
La morgue es la estancia
para obtener vida.

Desfogue de locuras.
Pieles colgadas en aparadores de tiendas de moda.
Extración de lenguas a la venta.
Museo vanguardista.
El artista sublime en su obra
devora cuerpos mutilados,
elogia el cuerpo de una niña rubia.

Se masturba y la penetra con sus dedos.
El artista mórbido.
Trasciende y se deja acariciar
con palabras de Sartré:
El criminal no hace la belleza, él mismo es la auténtica belleza.

La noche es un pequeño baúl mágico,
donde colocamos nuestros más sucios secretos.
Y Annibal Orse, oculta el suyo
con sublime delicadeza…

Entrañas en habitaciones obscuras.
Organos sin vida
Inclinados hacia el incienso de la muerte.
Rostros inflamados.
Vísceras, vaginas inertes.
Pupilas en blanco,
párpados sin abrir.Ojos vendados en la inmensa laguna del silencio.
Cuerpos mutilados.
Niños vírgenes, hombres….
Putas, travestís.
Y para él, para Annibal Orse,
todo transcurre a la perfección.

Alejado de lineamientos sentimentales
se oculta en su refugio.
La morgue es la estancia
para obtener vida.

Desfogue de locuras.
Pieles colgadas en aparadores de tiendas de moda.
Extración de lenguas a la venta.
Museo vanguardista.
El artista sublime en su obra
devora cuerpos mutilados,
elogia el cuerpo de una niña rubia.

Se masturba y la penetra con sus dedos.
El artista mórbido.
Trasciende y se deja acariciar
con palabras de Sartré:
El criminal no hace la belleza, él mismo es la auténtica belleza.

PROLOGO AL LIBRO: (ENTRE LA CRUELDAD Y LA PARED, VERSOS LIBRES), AUTOR: CARLOS HUMBERTO QUINTERO RIOS. PORTADA: MINOH. ILUSTRACIONES: WENDY BARBARA. EDITOR: MIGUEL ROMERO.


PROLOGO POR: EDUARDO PEREZCHICA.

Carlos Humberto Quintero es un poeta que no espera ser entendido, no lo pretende, pues su poesía no va dirigida finalmente hacia alguien fuera de sí mismo.

Algo común en la obra poética que nos presenta ahora es la constante sensación de autocontemplación, de una pregunta que queda suelta en el aire y es formulada mil veces, una pregunta que él también se hace y a la cuál busca dar respuesta mil veces. Cuando uno trata de dar respuesta desde la literatura, uno no pretende encontrar una verdad para todos, sino la verdad que sacie la pregunta que nos hemos formulado siempre. Podría decir que todos tenemos una pregunta (o mil), la cual nos sigue en los pasos que damos, en las noches en vela, en los momentos importantes de nuestras vidas. En muchos de los casos, como es éste, la búsqueda genera, germina y crece.

Este individuo que muestra en su obra poética el resultado de la contemplación, el cuestionamiento y la vivencia, hace hoy el alarde más difícil de todos: mostrarse tal como se ve y, a la vez, el cómo ve su alrededor. A través de la metáfora, usándola como llave que sirva para descifrar la realidad; a través de la retórica, dejando un espacio vacío entre un par de signos de interrogación que sirven de zapatos; a través de ello y del juego de usar las palabras como medicina del alma y como daga cauterizante de heridas autoinfringidas; a partir del aliento y la inspiración del tiempo en que se van fermentando los sueños, es a través y a partir de todo, que este poeta explica y habla de sexo, fobias, cuestionamientos, filosofía, alegría… habla de sí mismo y de lo incierto.

Podremos no sentirnos identificados con momentos en la obra de algún poeta –o en general de cualquier artista–, podremos no compartir la versión de los hechos que en sus versos se guarda, pero tampoco podemos negar habernos cuestionado alguna vez, haber soñado y roto los esquemas haciendo jirones de la paciencia, la impaciencia y de nuestra fe y desesperanza. Podemos reconocer que a quien leemos no es de ninguna manera quien nosotros somos, pero sería un error negar a quien está detrás de las letras: hay un humano con ánimo de beberse el mundo, embriagarse con sus mieles y amarguras, rasparle brillo a la tierra y con los ojos cerrados contemplar lo que queda dentro.

Los ánimos por escribir se nutren no sólo de la inspiración y de la idea, el sentimiento o la encrucijada en que nace esta necesidad de desbordar, a manera de palabras, los días más oscuros y dulces de nuestra memoria, por ejemplo. Cuando la obra se ha cerrado, cuando ese ciclo nos vuelve a posar en preciso momento de emprender un nuevo rumbo, se plantean en quien escribe las decisiones de guardar, compartir o incinerar –literalmente– lo que se ha hecho. Dejar constancia o no, es el cuestionamiento con el que a veces nos encontramos. La decisión tomada nos deja ahora con este cúmulo de páginas entre las manos.

Existen diversas percepciones de lo oscuro: oscuridad para dormir y tal vez soñar, oscuridad para aguzar el oído y la mente y poder asegurarnos de que nuestro espíritu se encuentra a salvo de los destellos de la angustia luminiscente que podemos tocar con tan sólo salir de nuestro personal claustro. Nuestras maniobras en la penumbra tienen gusto a absoluta redención.

Quizá hoy más que nunca es posible pensar en los rincones oscuros de nuestra condición de humanos ya no como el cubil predilecto de nuestras pasiones contrahechas sino como la resistencia elemental de la sensibilidad frente al dolor que es gritado y escupido por cada ser vivo pero también por los objetos felizmente inanimados a los que nombramos para transferirles un poco de nuestras confusión, de nuestro doloroso pasmo por la vida más llevadera que no acaba de ponerse a nuestro alcance, por los mundos mejores que parecen pertenecer solo a las fantasías ambiciosas que alimentadas lo mismo ante la visión de las personas que amamos o anhelamos que durante una sesión de insomnio en el fondo del pozo negro que se materializa al apagar la lámpara de noche; las ideas que hacemos circular, para luego hacerlas callar, en ese espacio suspendido en el tiempo, en todos los tiempos, surgen para poner en escena la tortura de los sueños felices mezclados con las pesadillas que nos llevan a la vigilia para ponernos de cabeza y dejarnos aún más cansados: hay quién trata de olvidarse de esta ordalía realizando su vida normal, tratando de domar a su alma mientras camina y trabaja, y hay quién escribe poesía…Carlos Quintero ha asumido la responsabilidad de darle identidad pictórica a sus temores y congojas y de concederle una textura cada vez más sensual a sus cariños más entrañables gracias a su necia pasión por sacarle ventaja al horror haciéndole una jugada traicionera y llena de esperanza al invocar a sus versos llenos de las imágenes sagradas de su vida cotidiana, de la única oportunidad que tiene para reconciliar al mundo con su musicalidad perdida y que él ha recuperado en el camino por identificar su propia voz, no la que usa todos los días para comunicarse con su gente ni expresar su estado de animo, sino la verdadera, la que solo tiene cabida en las paginas donde su autor nos invita a gritos para que compartamos con él su desesperación amorosa que lo ha convertido en murciélago ebrio y en Zaratustra consumido hasta el último aliento por los suspiros reprimidos, en un mundo apenas calcado en sepia que su sensibilidad desconoce y el lector debe avanzar por las siguientes páginas bajo la advertencia de que un poema es una imagen cuyos contrastes son tan delicadamente poderosos como para deslumbrar a la razón, lo que en el caso de la presente obra asegura nuevamente la validez de las palabras de Walt Whitman cuando decimos que “quien toca a este libro toca a un hombre”, y lo más peligroso y magnífico de todo es que estamos frente a un hombre apasionado.

Tal parece que la obra de los autores de nuestro tiempo es, en resumen, la crónica de la autodestrucción precedida por la caída del alma, la decadencia de todos los sueños como consecuencia de la degradación del espíritu, pero nuestro autor sabe que la vía más rápida y enriquecedora al mismo tiempo, es la exploración de ese interior, descuidado antes que olvidado, practicando una disección panorámica de sus fantasmagorías latentes hechas carne, lodo, hierba, sangre, llanto y pieles palpitantes que aceleran los latidos del horror erigido en maquinaria catártica que estas poesías descubren para sublimar los deseos más recónditos de la conciencia, que son también los de cada lector en tanto alma sensible templada al fuego lento.

Carlos no es ajeno a ello pues su oficio literario ha evolucionado trasegando ese proceso, sabe que sus cantos y poesías son testimonio del crecimiento de su espíritu libre, de ese espíritu que captura imágenes imposibles, sana las epifanías despostilladas, protege a la naturaleza brutal de los versos vivos de los manierismos vanos de la realidad más evidente y apuesta claramente por el futuro mediante la alquimia preciosa de la gélida muerte transmutada en el amor esplendente de un poeta que ha conocido a la belleza en sus expresiones más espeluznantes y que justo por eso se sabe listo para amarnos a todos nosotros.

Este libro es la certificación de ese acto amoroso que Carlos Quintero protagoniza a cada momento, su fuego y su elocuencia son la garantía de la larga vida que nos queda por descubrir, desde ahora patrocinada por una tronante voz poética que nos rescata de la furia para aterrizarnos en el suave tálamo de la dulzura, escenario en el que se suceden apocalipsis eróticos y revelaciones épicas por igual, y nos salva de la erosión de los sentimientos para orillarnos a hacer valer nuestros sueños a fuerza de articular los suyos en un trozo de papel.

Estos poemas son la prueba fehaciente y rotunda de que las cosas buenas ocurren, como venganza implacable contra los heraldos negros vociferantes con los que Carlos lucha para después sincretizarlos en sus aullidos hechos canción y así revelarlos como el reflejo de todos los que nos convertimos en sus hermanos cuando abrimos este libro, en el que fluyen los miedos y las alegrías página tras página, sostenidos por la recia claridad de un alma de alto voltaje. Y que venga el último poema, si es que hemos de seguir viviendo.