Bella mujer, inmortalizada por las palabras del poeta.                                

Amante de provocar en cualquier artista una loca inspiración.

Resplandeciente la mirada, cual misma destella junto al cometa.

Besad la boca trémula, entregad al pintor su alineto y al escultor su corazón.

Alba taciturna que recorres la eterna distancia del mar.

Rocío que humedeces la aurora, que siembras en el viento caricias tiernas sin igual.

Amanecer junto a mí, para juntos construir nuestra eterna y romántica pasión.

Vil condena es poesía convertida a la semejanza de un arcángel en el ensueño de un espíritu vagabundo. Un demonio con vestiduras y tonalidades de músico profético ante el lenguaje arcaico de simetrías y panoramas oscuros, blancos y grises.

Vil condena es aquel corazón actuando ante trémulos de secreta y silenciosa inspiración. Es la secta comprometida con la fe de crear, de curar heridas y cicatrices producidas por la sedentaria melancolía del artista. La contemplación de la estética es una de las razones del ser reflexivo y en primera impresión Vil condena se retroalimenta y reflexiona sobre las diversas temáticas que fluyen en su sangre, en su cuerpo, en su metamorfosis en constante transformación: desde la inspiración del dolor hasta el verso más hermoso del amor, desde el transcurso de la agonía y la muerte hasta la visualización del mas bello pensamiento de vida. Todo acontece en este híbrido cuerpo, todo acontece ante el surgimiento de la posibilidad del drama humano.

Observando que en el municipio de Mexicali ( Capital del Estado de Baja California, México ), la población representada por los jóvenes, que en su mayoría desconoce el verdadero sentir del valor hacia el acercamiento de las disciplinas del ARTE, ( en sus diversas manifestaciones ), el proyecto Vil condena realiza una invitación permanente a la audiencia para sensibilizarse sobre la importancia que brinda este campo en nuestras vidas para incrementar nuestro espíritu y visión sobre lo que vivimos día a día y posibilitar a su vez el expandir la imaginación. Para el proyecto Vil condena es de suma trascendencia el poder transmitir a la nuevas generaciones la inquietud de crear y producir arte en sus diversas posibilidades, o simplemente realizar una invitación para conocer lo que se crea por parte de los artistas de nivel local, regional, nacional e incluso a nivel internacional. Para los miembros que integran este proyecto, el arte es un vehículo para la existencia y por lo tanto, el amor que se siente hacia la creación, se desea transmitir a través de la música, de las actuaciones ( performance ), composición literaria y de igual forma el arte visual.

La constante preocupación por imperar en laberintos, Vil condena la máscara de arena, el autoretrato de la misma prisión de un aullido no escuchado.

Danzamos junto a los acordes de los viejos juglares místicos
por encima donde culmina la esperanza
por debajo donde se pactan los hechizos.

Y nuestras miradas se dosifican con los rayos de luz
nuestras pasiones penetradas por la presencia del viento.
Dóciles nuestras manos
dóciles nuestros cuerpos
nuestros nombres
nuestra sangre
nuestros labios.

No abandonemos los sueños.
Estréchame junto a tí
olvídate de la piel.
Esta vez ocultémonos del mundo.
Susurra a mi oído…
aventurero romance.

El otoño la sima secreta de nuestro pacto
y el tiempo… el autor de los recuerdos
del presente y del futuro.
Que pare el tiempo… rendido a tus labios de alondra.
Y la vastedad de las horas
conmuevan la memoria.

Aún dormimos tendidos en nuestros sueños
sueños que asemejan vitrinas
de cristales húmedos.

Y… la amargura renuncia a la noche.

( texto publicado en el poemario "ENTRE LA CRUELDAD Y LA PARED " )

A TI… RUMOROSA.
Por Carlos Quintero (twiggy).

Las palabras son más que palabras ante la adversidad postrada sobre tí, Más que los sueños sostenidos a la orilla de tus pies. El tacto de tu piel, senos recorridos.

Extasis, elocuencia, rapto de cordura. Mil lunas se han teñido ante tí para confesar su melancolía, el triste recorrido divagante por la penumbra. Mil soles se han cubierto en tu cintura maternal, cobijo tierno, dulce madre.

Siéntete alagada mujer seductora, por que tus caminos son profundos laberintos. Siéntete orgullosa, mujer, por que tus sendas conllevan a la mano de Dios.

Escultura.
Erguida por cimientos de polvo dorado y roca labrada por la gracia altiva de la eterna madre tierra.

Proyecto divino.
RUMOROSA, tu nombre. Testiga acompañante de los pioneros civilizadores, aventureros de mil batallas. Vencedores eternos que han sido historia proyectada a nuestro tiempo.

Hermosa afródita. Permitid, alabar su fisionomía. Os pido, dejadnos danzar en su lecho maternal.

La noche es un pequeño baúl mágico,
donde colocamos nuestros más sucios secretos.
Y Annibal Orse, oculta el suyo
con sublime delicadeza…

Entrañas en habitaciones obscuras.
Organos sin vida
Inclinados hacia el incienso de la muerte.
Rostros inflamados.
Vísceras, vaginas inertes.
Pupilas en blanco,
párpados sin abrir.Ojos vendados en la inmensa laguna del silencio.
Cuerpos mutilados.
Niños vírgenes, hombres….
Putas, travestís.
Y para él, para Annibal Orse,
todo transcurre a la perfección.

Alejado de lineamientos sentimentales
se oculta en su refugio.
La morgue es la estancia
para obtener vida.

Desfogue de locuras.
Pieles colgadas en aparadores de tiendas de moda.
Extración de lenguas a la venta.
Museo vanguardista.
El artista sublime en su obra
devora cuerpos mutilados,
elogia el cuerpo de una niña rubia.

Se masturba y la penetra con sus dedos.
El artista mórbido.
Trasciende y se deja acariciar
con palabras de Sartré:
El criminal no hace la belleza, él mismo es la auténtica belleza.

La noche es un pequeño baúl mágico,
donde colocamos nuestros más sucios secretos.
Y Annibal Orse, oculta el suyo
con sublime delicadeza…

Entrañas en habitaciones obscuras.
Organos sin vida
Inclinados hacia el incienso de la muerte.
Rostros inflamados.
Vísceras, vaginas inertes.
Pupilas en blanco,
párpados sin abrir.Ojos vendados en la inmensa laguna del silencio.
Cuerpos mutilados.
Niños vírgenes, hombres….
Putas, travestís.
Y para él, para Annibal Orse,
todo transcurre a la perfección.

Alejado de lineamientos sentimentales
se oculta en su refugio.
La morgue es la estancia
para obtener vida.

Desfogue de locuras.
Pieles colgadas en aparadores de tiendas de moda.
Extración de lenguas a la venta.
Museo vanguardista.
El artista sublime en su obra
devora cuerpos mutilados,
elogia el cuerpo de una niña rubia.

Se masturba y la penetra con sus dedos.
El artista mórbido.
Trasciende y se deja acariciar
con palabras de Sartré:
El criminal no hace la belleza, él mismo es la auténtica belleza.

PROLOGO AL LIBRO: (ENTRE LA CRUELDAD Y LA PARED, VERSOS LIBRES), AUTOR: CARLOS HUMBERTO QUINTERO RIOS. PORTADA: MINOH. ILUSTRACIONES: WENDY BARBARA. EDITOR: MIGUEL ROMERO.


PROLOGO POR: EDUARDO PEREZCHICA.

Carlos Humberto Quintero es un poeta que no espera ser entendido, no lo pretende, pues su poesía no va dirigida finalmente hacia alguien fuera de sí mismo.

Algo común en la obra poética que nos presenta ahora es la constante sensación de autocontemplación, de una pregunta que queda suelta en el aire y es formulada mil veces, una pregunta que él también se hace y a la cuál busca dar respuesta mil veces. Cuando uno trata de dar respuesta desde la literatura, uno no pretende encontrar una verdad para todos, sino la verdad que sacie la pregunta que nos hemos formulado siempre. Podría decir que todos tenemos una pregunta (o mil), la cual nos sigue en los pasos que damos, en las noches en vela, en los momentos importantes de nuestras vidas. En muchos de los casos, como es éste, la búsqueda genera, germina y crece.

Este individuo que muestra en su obra poética el resultado de la contemplación, el cuestionamiento y la vivencia, hace hoy el alarde más difícil de todos: mostrarse tal como se ve y, a la vez, el cómo ve su alrededor. A través de la metáfora, usándola como llave que sirva para descifrar la realidad; a través de la retórica, dejando un espacio vacío entre un par de signos de interrogación que sirven de zapatos; a través de ello y del juego de usar las palabras como medicina del alma y como daga cauterizante de heridas autoinfringidas; a partir del aliento y la inspiración del tiempo en que se van fermentando los sueños, es a través y a partir de todo, que este poeta explica y habla de sexo, fobias, cuestionamientos, filosofía, alegría… habla de sí mismo y de lo incierto.

Podremos no sentirnos identificados con momentos en la obra de algún poeta –o en general de cualquier artista–, podremos no compartir la versión de los hechos que en sus versos se guarda, pero tampoco podemos negar habernos cuestionado alguna vez, haber soñado y roto los esquemas haciendo jirones de la paciencia, la impaciencia y de nuestra fe y desesperanza. Podemos reconocer que a quien leemos no es de ninguna manera quien nosotros somos, pero sería un error negar a quien está detrás de las letras: hay un humano con ánimo de beberse el mundo, embriagarse con sus mieles y amarguras, rasparle brillo a la tierra y con los ojos cerrados contemplar lo que queda dentro.

Los ánimos por escribir se nutren no sólo de la inspiración y de la idea, el sentimiento o la encrucijada en que nace esta necesidad de desbordar, a manera de palabras, los días más oscuros y dulces de nuestra memoria, por ejemplo. Cuando la obra se ha cerrado, cuando ese ciclo nos vuelve a posar en preciso momento de emprender un nuevo rumbo, se plantean en quien escribe las decisiones de guardar, compartir o incinerar –literalmente– lo que se ha hecho. Dejar constancia o no, es el cuestionamiento con el que a veces nos encontramos. La decisión tomada nos deja ahora con este cúmulo de páginas entre las manos.

Existen diversas percepciones de lo oscuro: oscuridad para dormir y tal vez soñar, oscuridad para aguzar el oído y la mente y poder asegurarnos de que nuestro espíritu se encuentra a salvo de los destellos de la angustia luminiscente que podemos tocar con tan sólo salir de nuestro personal claustro. Nuestras maniobras en la penumbra tienen gusto a absoluta redención.

Quizá hoy más que nunca es posible pensar en los rincones oscuros de nuestra condición de humanos ya no como el cubil predilecto de nuestras pasiones contrahechas sino como la resistencia elemental de la sensibilidad frente al dolor que es gritado y escupido por cada ser vivo pero también por los objetos felizmente inanimados a los que nombramos para transferirles un poco de nuestras confusión, de nuestro doloroso pasmo por la vida más llevadera que no acaba de ponerse a nuestro alcance, por los mundos mejores que parecen pertenecer solo a las fantasías ambiciosas que alimentadas lo mismo ante la visión de las personas que amamos o anhelamos que durante una sesión de insomnio en el fondo del pozo negro que se materializa al apagar la lámpara de noche; las ideas que hacemos circular, para luego hacerlas callar, en ese espacio suspendido en el tiempo, en todos los tiempos, surgen para poner en escena la tortura de los sueños felices mezclados con las pesadillas que nos llevan a la vigilia para ponernos de cabeza y dejarnos aún más cansados: hay quién trata de olvidarse de esta ordalía realizando su vida normal, tratando de domar a su alma mientras camina y trabaja, y hay quién escribe poesía…Carlos Quintero ha asumido la responsabilidad de darle identidad pictórica a sus temores y congojas y de concederle una textura cada vez más sensual a sus cariños más entrañables gracias a su necia pasión por sacarle ventaja al horror haciéndole una jugada traicionera y llena de esperanza al invocar a sus versos llenos de las imágenes sagradas de su vida cotidiana, de la única oportunidad que tiene para reconciliar al mundo con su musicalidad perdida y que él ha recuperado en el camino por identificar su propia voz, no la que usa todos los días para comunicarse con su gente ni expresar su estado de animo, sino la verdadera, la que solo tiene cabida en las paginas donde su autor nos invita a gritos para que compartamos con él su desesperación amorosa que lo ha convertido en murciélago ebrio y en Zaratustra consumido hasta el último aliento por los suspiros reprimidos, en un mundo apenas calcado en sepia que su sensibilidad desconoce y el lector debe avanzar por las siguientes páginas bajo la advertencia de que un poema es una imagen cuyos contrastes son tan delicadamente poderosos como para deslumbrar a la razón, lo que en el caso de la presente obra asegura nuevamente la validez de las palabras de Walt Whitman cuando decimos que “quien toca a este libro toca a un hombre”, y lo más peligroso y magnífico de todo es que estamos frente a un hombre apasionado.

Tal parece que la obra de los autores de nuestro tiempo es, en resumen, la crónica de la autodestrucción precedida por la caída del alma, la decadencia de todos los sueños como consecuencia de la degradación del espíritu, pero nuestro autor sabe que la vía más rápida y enriquecedora al mismo tiempo, es la exploración de ese interior, descuidado antes que olvidado, practicando una disección panorámica de sus fantasmagorías latentes hechas carne, lodo, hierba, sangre, llanto y pieles palpitantes que aceleran los latidos del horror erigido en maquinaria catártica que estas poesías descubren para sublimar los deseos más recónditos de la conciencia, que son también los de cada lector en tanto alma sensible templada al fuego lento.

Carlos no es ajeno a ello pues su oficio literario ha evolucionado trasegando ese proceso, sabe que sus cantos y poesías son testimonio del crecimiento de su espíritu libre, de ese espíritu que captura imágenes imposibles, sana las epifanías despostilladas, protege a la naturaleza brutal de los versos vivos de los manierismos vanos de la realidad más evidente y apuesta claramente por el futuro mediante la alquimia preciosa de la gélida muerte transmutada en el amor esplendente de un poeta que ha conocido a la belleza en sus expresiones más espeluznantes y que justo por eso se sabe listo para amarnos a todos nosotros.

Este libro es la certificación de ese acto amoroso que Carlos Quintero protagoniza a cada momento, su fuego y su elocuencia son la garantía de la larga vida que nos queda por descubrir, desde ahora patrocinada por una tronante voz poética que nos rescata de la furia para aterrizarnos en el suave tálamo de la dulzura, escenario en el que se suceden apocalipsis eróticos y revelaciones épicas por igual, y nos salva de la erosión de los sentimientos para orillarnos a hacer valer nuestros sueños a fuerza de articular los suyos en un trozo de papel.

Estos poemas son la prueba fehaciente y rotunda de que las cosas buenas ocurren, como venganza implacable contra los heraldos negros vociferantes con los que Carlos lucha para después sincretizarlos en sus aullidos hechos canción y así revelarlos como el reflejo de todos los que nos convertimos en sus hermanos cuando abrimos este libro, en el que fluyen los miedos y las alegrías página tras página, sostenidos por la recia claridad de un alma de alto voltaje. Y que venga el último poema, si es que hemos de seguir viviendo.

Platicando hace dos semanas con un viejo amigo sobre los movimientos revolucionarios de antaño, me dieron muchas ganas de publicar un pequeño relato sobre la temática. Hace bastante tiempo que no tenía la nostalgia de acordarme de las viejas figuras revolucionarias de nuestro pueblo Mexicano, y basta para ello la figura de Pancho Villa, de Zapata, los Hermanos Flores Magón, Miguel Hidalgo, etc, tantas figuras que han sido inmortalizadas en libros, documentales, corridos, etc. Mi propósito en esta ocasión no es adentrarme a la temática del nacionalismo de nuestro pueblo, si bien es para brindar un tributo a la gente que tuvo el valor de tomar las armas y hacer escuchar su voz, voz revolucionaria, voz rebelde, voz inconforme, voz golpeada por la monarquía, por el imperialismo, por la indiferencia, por la clase burguesa. Espero lo disfruten y recordemos la lucha de estas figuras que nos legaron los ideales de la revolución, del cambio social contra la opresión. Dedicado a los revolucionarios del pasado, del presente y del futuro. Mi más humilde dedicatoria.

Carlos Humberto Quintero Ríos , (Twiggy).

Ecos del Recuerdo Revolucionario.

En medio de las lejanas montañas se encuentran varias sombras sentadas alrededor de una llamarada, una fogata con esencia revolucionaria, han pasado diez años y la lucha de la revolución ha finalizado… El General Pancho Villa ha muerto, Lo han asesinado, pero, aún a pesar de todo, los recuerdos siguen en pie de lucha.
Don Gonzalo: -Era de noche. Lo recuerdo muy bien, a pesar de que había tomado un chingo de botellas de puritito mezcal, del más juerte que he probado en toda mi pinché vida, compadre, ¡Sí… esos mezcalitos, nos los dio mi queridísimo general Pancho Villa, cuando les dimos cuello a todos los pinches porfiristas de mierda y a todos sus pendejos terratenientes-
Don Lupe: -¡Sí!, el General Villa, siempre estuvo agradecido con nosotros por hacerle compañía en la lucha de la revolución,! pero oiga, usté!¿cómo conoció a ese hijo de la revolución?, compadre…
Don Gonzalo: -Pué, ¡uhuhuhuhu!, hace un titipuchal de años compadre, cuando apenas éramos unos chamacos, fíjese a usté, que hasta su padre y madre los llegué a conocer, eran personas muy trabajadoras en el campo, unos verdaderos peones, ¡pero eso sí, que quede bien claro que eran unas personas bien honradas,
humildes pero honradas, oiga!, ¿cómo la ve, usté?
Don Lupe: -Fíjese que curioso, ancina usté fue cómo hermano de mi general Pancho Villa, que Dios lo tenga en su gloria… ¡Pué, cómo no, si a usté le tenía mucho respeto mi General y le guardaba mucho cariño… pué…, con razón,oiga!
Don Gonzalo y Don Lupe aprovechando que tenían dentro de sus manos dos botellas de aguardiente aprovechan para brindar  en eterna memoria de la figura del General Pancho Villa. Tanto Don Gonzalo como Don Lupe alzan su mano para secar el líquido que quedo en los bigotes y en los labios de ambos, las botellas de vidrio son acomodadas en las  piernas  para seguir conversando cómodamente sobre los recuerdos que dejó la figura del inmortal Villa.
Don Lupe emite un eructo del sonido de un trueno celestial, y aprovecha en medio de risas y asombros de varios compañeros de lucha que se hallaban atentos con la plática sostenida por parte de los veteranos de guerra. – ¡Oiga, Don Gonzalo!, aprovechando que estamos platicando sobre la memoria de mi General y que usté lo conoció cuando era un chamaquillo, Pué, siempre he tenido la curiosidad de conocer cómo era él…

Don Gonzalo de manera muy tranquila, acaricia su enorme bigote grisáceo, para dar respuesta a la pregunta formulada por parte de Don Lupe.
Don Gonzalo: -¡Hijo de su pinché madre!, mi general ya desde chamaco era bien rebelde, es más fíjese que me tocó estar en vivo y a todo color cuando Villa le disparó a un cabrón, hijo de un maestro en la hacienda en la que nos toco trabajar, desde ese momento supe, que ese chamaco golpeado por la pobreza y por la servidumbre, iba a llegar a ser grande algún día… es más desde ese día sentí, admiración y respeto hacia él , debido a que era bien macho y nunca se rajaba a nada. Fíjese además que Pancho Villa estuvo a punto de perder la vida en un fusilamiento por órdenes del dueño de la hacienda, por culpa de su rebelión…
¿Cómo la ve?, compadre, era un verdadero hijo de la revolución, era un chingón…un meritito chingón, compadre…
Don Lupe teniendo dudas en su mente, -¡Pero, oiga usté!, no explicó como se salvó…
Don Gonzalo: -¡ahh, voy para allá!, fíjese que fue por la mismísima orden de Madero, que ya desde sus inicios en la política, tenía el conocimiento de que Villa se había convertido en un verdadero ídolo tanto de chiquillos como de adultos, era todo un hombre desde sus escasos 16 años de edad, compadrito de mi alma.
Don Lupe: -¡Fíjese que a toda madre, mi General siempre tuvo sus huevos bien agarrados con las manos!-.
Quitando la palabra de la boca, inmediatamente, Don Gonzalo aprovecha para presumir el recuerdo más especial que tenía sobre la niñez, tanto suya como la del General Pancho Villa.
Don Gonzalo: -¡Es más, oiga, eso no es nada, a comparación cuando Doroteo Arango!…
Don Lupe: -¡¿Pues quién es ese cabrón, oiga?!, estamos hablando de mi General, no de cualquier pendejo.
Don Gonzalo:- Compadre, no se encabrone, Doroteo Arango, era el verdadero nombre del General Villa…
Don Lupe: -¡ahahahaha!, fíjese, pues otra vez me vuelve a sorprender, hijo de su madre, yo  siempre pensé que Pancho Villa era su verdadero nombre; ¡perdón, mil veces perdón, en tu memoria mi General!.
Don Gonzalo: -¡Ya ve, chingada madre!, ya me interrumpió, ni siquiera me acuerdo donde me quede, compadre…
De repente uno de los jóvenes que se hallaba atento a la charla que sostenían los viejos veteranos de guerra, le recuerda a Don Gonzalo las palabras que había pronunciado antes de que Don Lupe le arrebatara el discurso de manera sorpresiva.
Don Gonzalo: -¡Oh sí!, ¡si es cierto hijo muchas gracias por recordarme!, ya a mi edad y después de estos traguitos de aguardiente, pues hacen que a uno se le vaya la memoria fácilmente. Pues sí, aunque no lo crean, el verdadero nombre de Pancho Villa era Doroteo Arango, ¿Cómo la ven?, ¿Verdad, que no se la sabían
esa? Y todos los jóvenes e incluso hasta el mismísimo Don Lupe se encontraban sin palabras, totalmente sorprendidos por lo que mencionaba el viejo Don Gonzalo.
Don Gonzalo: -¡Yyyyyy, eso no es nada!, aún tengo muy bonitos recuerdos de Doroteo, que podría pasármela toda la noche y toda la madrugada contándoles de todas las aventuras y desventuras que vivimos juntos, mi hermano fiel y yo. Nunca voy a olvidar que apenas recién entrados los 12 años de edad, tanto Doroteo, nuestro amigo Pancho, que también descanse en paz y su servidor, nos la pasábamos de canijos, viendo a las muchachotas, hijole, que días tan bonitos aquellos, mujercitas, tan lindas y tan bonitas con sus rebozos tan coloridos que hasta parecían a la santísima virgencita, morenitas las condenadas, con sus trencitas bien hechecitas, comportándose bien mozas, tímidas y coquetas al paso de los tres caballeros…, a pesar de las intensas horas de jornadas de trabajo que nosotros como hijos de los peones teníamos que sufrir también, eran días hermosos, a pesar del mal trato de los caciques y capataces lo único que valía la pena era nuestra bonita amistad sinceramente le agradezco a Dios… hasta que un día uno de los pinchés capataces se propasó en golpear de manera exagerada la espalda a Panchito, le metió cincuenta cuerazos, los cuáles despedazaron toda la espalda de nuestro amigo, todo ello por haber tirado accidentalmente una carga de sembradío de elotes, ¿ustedes creen?, hasta en el suelo cuando nuestro amigo agonizando y con los ojos en blanco, suspirando y haciendo ruidos salvajes de dolor, el pinche perro del capataz le siguió pegando con su enorme látigo negro hasta dejarlo completamente ensangrentado y muerto como un animal… Tanto Doroteo, como yo, estuvimos allí, en medio de toda la muchedumbre muertos de miedo y de coraje a la vez, presenciando la muerte de nuestro amigo, aunque era muy común que todos los días azotaran a mujeres, hombres e incluso niños, uno no se podía acostumbrar… Nunca me lo voy a perdonar… Tanto para mí cómo
para Doroteo fue una pérdida irreparable, Doroteo no fue el mismo desde ese día, la alegría de sus ojos se fue esfumando…, y para dar memoria a nuestro queridísimo amigo… Doroteo decidió nombrarse Pancho Villa, en recuerdo de nuestro amigo…
Todos quedaron aún más sorprendidos, el alcohol hacía efecto en el alma de Don Gonzalo y empezaron a fluir en su rostro lágrimas. Don Lupe de igual manera le hizo compañía. Dos machos revolucionarios exclamando su dolor, exclamando penurias, lamentaciones, mirando al cielo y conversando con toda el alma desnuda con Dios…
Don Lupe: -¡Oiga, Don Gonzalo!, que triste historia, nos contó, ansina, ya ve, hasta me causó que me pusiera a chillar, yo que soy muy macho, muy macho, hijo de su pinche madre.
Don Lupe que se hallaba sentado en una pequeña silla formada con barrotes delgados de caña, se levanta meneando su cuerpo de un lugar a otro, tomando su pistola y dirigiéndola hacia el cielo y enviando dos tremendos balazos.
Don Lupe: -¡Jijajija! ¡viva Villa cabrones!, ¡viva Madero!, ¡Viva México!, ¡viva!, ¡viva!, ¡viva la pinché revolución cabrones! Soy muy macho, aunque me vean llorar, hijos del maíz…, y si no me creen pues los reto a un duelo cabrones, cobardes…
El llanto de Don Lupe no cesaba, había tocado fondo la historia narrada por parte de Don Gonzalo. Ninguno de los presentes quiso calmar a Don Lupe por que corrían el riesgo de batirse a duelo con el temerario guerrero. El único que pudo calmar la ira y la tristeza era Don Gonzalo.
Don Gonzalo: -¡Yaaaa!, ¡yaaa!, cálmese compadre, chingada madre, asusta a estos canijos hombre, siéntese, y brindemos por nuestras tristezas y amarguras, que pá eso, se invento la bebida, y nosotros como buenos amigos y compañeros de guerra jamás olvidaremos a ese gran hombre que nos brindo toda su amistá…
Don Lupe: . ¡Sí, tiene razón! ¡Me vale madre que estos hijos de la mañana me vean Chillar!, al cabo soy muy macho, y pué… a mi general le tuve mucho respeto y cariño, al menos se merece un pequeño llanto de mi parte… ¡¿verdá, compadre?!.
Don Gonzalo permanecía callado, con las pupilas y los ojos en blanco, todos los presentes que en su mayoría eran jóvenes novatos enlistados en las filas por la lucha de la revolución se quedaban mirándose los unos a los otros con caras sorprendidas, burlándose de los veteranos en guerra que no eran más que tristes guiñapos y títeres del alcohol. Don Lupe cayó con todo y silla hacia la tierra desértica orinándose sobre el pantalón viejo, sucio y mal oliente.
Tanto Don Lupe como Don Gonzalo fueron alcanzados y vencidos por el sueño y quedaron tranquilos en esa fría madrugada en el horizonte desértico que apuntaba en una lejana y oculta población de la ciudad de Durango.
-Oye Luis, los viejos ya se callaron, prepárate pá mañana que otra historia nos van a contar-.

Hasta acá.

¿La búsqueda de la verdad es el precipicio de los sueños?
¿Las lágrimas desaforadas son ilusiones para los gusanos?
¿El algoritmo es una medición exacta?
¿La métrica de un verso es la cordura del poeta?

Fadanelli, el estimado vérdugo que suele quebrantar los paradigmas establecidos por ciertas élites y grupos selectos que han venerado una figurilla pintarrajeada (figurillas) por colores muy llamativos; y expreso llamativos por la circunstancia que alimenta una fe ciega, una fe que suele castrar la esperanza para catequizarla y transmutarla hacia la veneración de un día ridículo, un dios que apuñala por la espalda. Un dios cobarde que se atreve en limitarnos “con sus códigos morales” y que prohibe la naturaleza y el instinto del SER humano.
Y no es que demuestre mi ateísmo una y mil veces, pero estoy en contra de venerar a un dios ególatra que prefiere vocíferar su fama y su fortuna cobrando los diezmos de las ovejas “descarriadas”. Guillermo Fadanelli, en la revista Día Siete*, propone que busquemos y edifiquemos nuestra propia convicción con respecto a dios y él mismo se cuestiona- ¿Pero qué clase de dios sería uno que se pareciera a mí?- y él mismo se responde:- Me niego a venerar a un dios cínico y que trabaja sólo de vez en cuando. De hacerlo mi tranquilidad eterna quedaría en entredicho: soy un dios en el que no se puede confiar.
Angustiante pero cierto, uno debe crear su propio dios. La esperanza debe morir al último como suelen decir, aunque yo; fallecido en el intento de encontrar a mi propio dios; pero, sería un buen punto el que propone Fadanelli: - “No he aprendido nada de la vida. A estas alturas debería estar harto de los seres humanos, pero la sola esperanza de que en el futuro me acostaré con otras mujeres me hace desear la reencarnación”.-
Mejor pronunciado no puede quedar y espero que la sociedad despierte de su letargo que lleva cientos de años manejados por los grandes caciques que aglutinan sus riquezas en nuestro país, y sino, pregunten a nuestro bienhechor, santo y purítano Ex-presidente Vicente Fox, que la supo hacer de todas, todas; más cínico no puede ser, pero en fin, vivimos en el país en que todo se debe a la gracia de dios. ¿Nos lleva la chingada por la gracia de dios?, ¿existen más pobres por la gracia de dios?. Risas y más risas, prefiero morir en el pesimismo y con mis penas que convertirme en una oveja que paga por el boletaje del autobús público para recibir un perdón divino. Recordemos, la imposición de los Españoles a nuestro esclavizado pueblo, recordemos las cruzadas ¨santas¨, hagámos memoria sobre la figura fascista de Bush. Prefiero morir con mi ateísmo antes de imponer una verdad “absoluta” sobre la existencia de dios.

¿Las oraciones se van directo al caño?, quiero hechos, no oraciones de “buenos samaritanos”.

Prefiero morir mil veces con mi compañero el ateísmo.

-REVISTA DIA SIETE, NUMERO 360, PAG.72,

Día Siete